jueves, 31 de marzo de 2011

DIA MUNDIAL DEL AUTISMO

 

Saludos.

Día Mundial Autismo Lazo

Ángel Rivière:

¿Qué nos pediría un autista?

1. Ayúdame a comprender mi entorno. Organiza mi mundo y facilítame que anticipe lo que va a suceder. Dame orden, estructura y no caos.

2. No te angusties conmigo, porque haces que también me angustie. Respeta mi ritmo. Siempre podrás relacionarte conmigo si comprendes mis necesidades y mi modo especial de entender la realidad. No te deprimas, lo normal es que avance y me desarrolle cada vez más, aunque a veces tenga algunos retrocesos.

3. No me hables demasiado, ni tampoco rápido. Las palabras son "aire" que no pesa para ti, pero pueden ser una carga muy pesada para mí. Muchas veces no son la mejor manera de relacionarte conmigo.

4. Como otros niños y adultos, también necesito compartir el placer y me gusta hacer las cosas bien, aunque no siempre lo consiga. Hazme saber, de algún modo, cuándo he hecho las cosas bien y ayúdame a hacerlas sin fallos. Cuando tengo demasiados fallos me sucede igual que a ti: me irrito y termino por negarme a hacer las cosas.

5. Necesito más orden del que tú necesitas, que el medio sea mas predecible de lo que tú requieres. Tenemos que negociar mis rituales para convivir.

6. Me resulta difícil comprender el sentido de muchas de las cosas que me piden que haga. Ayúdame a entenderlo. Trata de pedirme cosas que puedan tener un sentido concreto y descifrable para mí. No permitas que me aburra o permanezca inactivo.

7. No me invadas excesivamente. A veces, las personas son demasiado imprevisibles, demasiado ruidosas, demasiado estimulantes. Respeta las distancias que necesito, pero sin dejarme solo.

8. Lo que hago no es contra ti. Cuando tengo una rabieta o me golpeo, si destruyo algo o me muevo en exceso, cuando me es difícil atender o hacer lo que me pides, no estoy tratando de hacerte daño. Ya que tengo un problema de intenciones, no me atribuyas malas intenciones. Batallo para entender lo que está bien y lo que está mal.

9. Mi desarrollo no es absurdo, aunque no sea fácil de entender. Tiene su propia lógica y muchas de las conductas que llamas "alteradas" son formas de enfrentar el mundo desde mi especial forma de ser y percibir. Haz un esfuerzo por comprenderme.

10. Las otras personas son demasiado complicadas. Mi mundo no es complejo y cerrado, sino simple. Aunque te parezca extraño lo que te digo, mi mundo es tan abierto, tan sin tapujos ni mentiras, tan ingenuamente expuesto a los demás, que resulta difícil penetrar en él. No vivo en una "fortaleza vacía", sino en una llanura tan abierta que puede parecer inaccesible. Tengo mucha menos complicación que las personas que se consideran normales.

11. No me pidas siempre las mismas cosas ni me exijas las mismas rutinas. No tienes que hacerte tú autista para ayudarme. ¡El autista soy yo, no tú!

12. No sólo soy autista. También soy un niño, un adolescente o un adulto. Comparto muchas cosas de los niños, adolescentes o adultos a los que llamas "normales". Me gusta jugar y divertirme, quiero a mis padres y a las personas cercanas, me siento satisfecho cuando hago las cosas bien. Es más lo que compartimos que lo que nos separa.

13. Merece la pena vivir conmigo. Puedo darte tantas o más satisfacciones que otras personas, aunque no sean las mismas. Puede llegar un momento en tu vida en que yo, que soy autista, sea tu mayor y mejor compañía.

14. No me agredas químicamente. Si te han dicho que tengo que tomar una medicación, procura que sea revisada periódicamente por el especialista.

15. Ni mis padres ni yo tenemos la culpa de lo que me pasa. Tampoco la tienen los profesionales que me ayudan. No sirve de nada que se culpen los unos a los otros. A veces, mis reacciones y conductas pueden ser difíciles de comprender o afrontar, pero no es por culpa de nadie. La idea de "culpa" no produce más que sufrimiento en relación con mi problema.

16. No me pidas constantemente cosas por encima de lo que soy capaz de hacer. Pero pídeme lo que puedo hacer. Dame ayuda para ser más autónomo, para comprender mejor, pero no me des ayuda de más.

17. No tienes que cambiar completamente tu vida por el hecho de vivir con una persona autista. A mí no me sirve de nada que tú estés mal, que te encierres y te deprimas. Necesito estabilidad y bienestar emocional a mi alrededor para estar mejor. Piensa que tu pareja tampoco tiene culpa de lo que me pasa.

18. Ayúdame con naturalidad, sin convertirlo en una obsesión. Para poder ayudarme, tienes que tener tus momentos en que reposas o te dedicas a tus propias actividades. Acércate a mí, no te vayas, pero no te sientas como sometido a un peso insoportable. En mi vida, he tenido momentos malos, pero puedo estar cada vez mejor.

19. Acéptame como soy. No condiciones tu aceptación a que deje de ser autista. Sé optimista sin hacerte "novelas" o “castillos en el aire”. Mi situación normalmente mejora, aunque por ahora no tenga curación.

20. Aunque me sea difícil comunicarme o no comprenda las sutilezas sociales, tengo incluso algunas ventajas en comparación con los que llamas "normales". Me cuesta comunicarme, pero no suelo engañar. No comprendo las sutilezas sociales, pero tampoco participo de las dobles intenciones o los sentimientos peligrosos tan frecuentes en la vida social. Mi vida puede ser satisfactoria si es simple, ordenada y tranquila. Ser autista es un modo de ser, aunque no sea el normal o esperado. Mi vida como autista puede ser tan feliz y satisfactoria como la tuya "normal". En esas vidas, podemos llegar a encontrarnos y compartir muchas experiencias.”

Más sobre Ángel Rivière aquí y aquí.

Día Mundial Autismo Logo

Cuidaros.

sábado, 26 de marzo de 2011

DE VIRUS EN PANTUFLAS

 

Saludos.

Desde hace algún tiempo es frecuente que cuando acudes al doctor porque te encuentras enfermo, con síntomas de resfriado/gripe/catarro o todos juntos, el galeno, tras los análisis pertinentes (la famosísima “analítica” que tanta expectación nos produce aunque seamos incapaces de descifrar los porcentajes, valores medios, máximos y mínimos…), diagnostique que: “tienes un virus”.

Sin nombre, desconocido, sin apellido.

En realidad debe tratarse de una variedad de bicho poco estudiada, mutante, aún pendiente de catalogar pero que nos satisface con fatalidad resultante. Le preguntamos al amigo y responde:

-Tengo un virus.

-¿Qué virus? –pretendes descubrir porque te sabes las características de uno o dos y esperas ansioso que coincida con alguno de ellos para poder aconsejarle remedios muy eficaces. Empíricamente definitivos.

-Un virus –insiste.

Y te quedas con las ganas de ejercer porque el miedo te atenaza y ante la masiva ingesta de antibióticos prescritos, nada puedes hacer. No te valen los remedios caseros ni la mitad de aquel tratamiento (que guardas a la espera de su oportuna caducidad) y que tan bien te fue a ti.

Existe otro organismo capaz de albergar virus y que cada día supera cuotas de popularidad: internet. No navegar por internet hoy es sinónimo de incultura y analfabetismo. También es un riesgo cierto porque puedes verte atacado de los bichitos.

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Internet tiene, como todo organismo vivo, la capacidad de ser afectado de elementos extraños, dañinos y a veces, mortalmente destructores. Hace ya algún tiempo que no escuchamos noticias de portada sobre hackers o sobre creadores de virus mundiales que desestabilizan los pentágonos. O bien andan siendo ocultados (no conviene que se sepa que somos vulnerables), o bien han sido abducidos (fichados) por el propio sistema para reforzarse a sí mismo.

Pero los antivirus también progresan porque se nutren, desde hace tiempo, de corregir los defectos del sistema.

Y una solución más doméstica, más asequible y sencilla: deja que participen, entren y vean cualquier sitio y dales alguna garantía de ocultismo (ilusos), que se sientan plenos de poder hacer y decir lo que quieran y nadie pueda reprocharles nada.

Son los hackers light, los virus en pantuflas: los anónimos.

Grandísimo descubrimiento para elementos poco formados, escasos de valores éticos y capacidad de análisis, han descubierto un mundo de participación unidireccional que los realiza en sus menguados límites.

Si tienes un blog donde viertes tus ideas, tus deseos, tus sentimientos o escribes solo para pasarte un buen rato, es inevitable que a alguien no le guste.

Los “normales” (pongamos todas las comillas que queramos), leemos, no nos gusta y nos vamos. Llegado el caso, no volvemos a entrar allí nunca.

Los otros “normales” se sienten empujados a participar porque dejar huella, aunque sea repelente, se les antoja un reto insuperable. No les alcanza que “dejar huella” sin etiqueta es un disparo al aire aunque se sientan realizados, aunque esos egos de bajo nivel se inflen hasta los cortos límites de un globo de niño.

“Le dije…”, “le solté…”, “le di…”, “se va a enterar este…”

Después de la gesta secreta, del aplauso propio en la soledad del teclado, un eruptito de satisfacción y a por otro incauto. “Hoy estoy lanzado/a y no le paso ni una a nadie”.

Un buen día, un virus en pantuflas puede inocularse en muchos organismos. Tanto que hay verdaderos expertos/as en ello. Su vida gira en torno a pretender pegarle patadas en las espinillas al primero que se lea, al segundo y a un puñado más.

Ponga un anónimo diario en su vida y se ahorrará muchos euros en psicólogos.

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Es la cobardía elevada a función vital. Es el camuflaje perfecto para indefinidos. Es la mayoría de edad y presentación en sociedad del modelo triste y vulgar (a mucha honra), tan magníficamente potenciado desde los sectores que mueven el cedazo social y para limar las individualidades molestas.

Hágase anónimo e ingrese en la amplísima zona gris.

Denos argumentos para llenar otra página.

Sigan viniendo por aquí, léanme, déjenme sus profundos pensamientos y yo, dentro de mis limitaciones, no los publicaré, pero los usaré para escribir un rato y decirles, sin ocultar mi nombre, dos cositas:

-Gracias por visitarme y leerme porque para poder dejar un anónimo deberéis tragaros mis letras (con un almax o un comentario “leñero” os quedará perfecto).

-Gracias por permitirme inspirarme en vosotros/as para darme el gustazo de largar a todo trapo.

Cuando queráis. Esto es lo mío y es mío (en todos los sentidos).

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Un placer.

No olvidéis cuidaros. Os necesito.

P.D. Como veréis, sigo en descenso y hacia peor.

jueves, 24 de marzo de 2011

MALOS TIEMPOS PARA LA LIRICA

 

Cuidaros.

Hace unos días de días sufrí uno de mis habituales descensos bruscos en los niveles del autoconcepto y de la autoestima. Rápidamente emprendí una huida precipitada de mí mismo para intentar recuperarlos. Sin éxito. Era previsible.

Son momentos en que abandonas todo, lo que sea, porque no te soportas. Y por mucho que corras, tu sombra va contigo.

Abandonas todo eso que estés haciendo porque uno de los efectos secundarios de ésa pérdida es que te vuelves contra el entorno, te revelas contra los demás (porque sabes que pierdes contra ti) y antes de llamar a cada cual según la definición exacta que procedería, de desafiar incluso al que te saca medio metro, decides somatizarte a ti mismo, correr sin destino y esperar que la naturaleza te reivindique.

Germán Coppini y su  Golpes Baixos crearon una canción, mala, que sin embargo, se convirtió en un hito y hoy pasa por un clásico de aquel engendro que dieron en llamar “la movida”. Tu mérito, amigo, fue germinar fuera de Madrid, al noroeste.

Pero amparado en Brecht, colocó una lírica de escaso o nulo valor en la mente de todos. Y nos quedamos con el título y con el estribillo. Lo demás es perfectamente prescindible (buscad la letra y no me pidáis responsabilidades a mi porque no os las daré).

Los tiempos, Germán y a pesar de que hayan pasado tantos años, siguen siendo malos para la lírica.

Las guerras me deprimen. Me deprimen los depredadores y me hunden los de la especie oscura por muy claras que tengan las pupilas.

Hubo un tiempo en que salía a la calle y me la jugaba. Un tiempo en que me la jugué muchas veces.

Pero el tiempo, el de la lírica y el otro, transcurre sin piedad, sin descanso y sin desaliento. Te persigue, te acosa, te rodea y te hace preso. Y te encierra en la mazmorra de tu propia mente. Cadena perpetua, dicta.

Tu mente, aliada ancestral de la lírica, no envejece. El resto, el soporte, el chasis, si.

Y se te apagan los sueños poco a poco, lentamente. Y lo que no es, no puede ser y además es imposible.

No corras porque no llegarás antes que tú mismo.

Solo sueña.

Es todo lo que te queda.

Saludos.

miércoles, 23 de marzo de 2011

SEVILLISMO SOLIDARIO

 

Saludos.

De nuevo, el sevillismo se moviliza en solidaridad con los demás.

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Entrada libre, solo la recaudación del bar será la parte que aportemos a la Asociación de Autismo de Sevilla.

Como siempre y desde siempre.

Cuidaros.

martes, 22 de marzo de 2011

LIBIA TIENE PETROLEO

 

Saludos.

En efecto, Libia tiene petróleo.Como Irak. Al contrario que Corea del Norte. O Cuba.

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Libia tiene también y como tantísimos otros, un dictador sanguinario llamado Muamar el Gadafi quien, en 1969, perpetró un golpe de estado contra el rey Idris y se instaló en el poder a base de pasar a cuchillo a todo el que se meneara. Hasta hoy.

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Gadafi ha sido “amigo” nuestro hasta hace bien poco. Lo ha sido mientras masacraba discretamente, mientras ejecutaba y torturaba en privado, sin testigos. Y lo ha sido en tanto que nos servía petróleo y nosotros le vendíamos pistolas y bombas. Quid pro quo y todos tan contentos.

Era, además, soporte indispensable para el terrorismo internacional y se le permitía, dentro de un control, surtir a los grupejos justificantes de la parafernalia policial occidental, de infraestructuras, medios y bases de entrenamiento.

Dentro de un control. Sin pasarse, paisa.

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Pero a Libia y como no podía ser de otra forma (en cola Marruecos, Argelia, Jordania…) ha llegado la Wikileaks y ha despertado al león dormido, al pueblo.

El pueblo libio, a imagen y semejanza de cualquier otro del mundo, de cualquier otro, pretende vivir con la sensación de que decide, de que cuenta, de que rige los destinos de su país.

De momento concedámosles su derecho a disfrutar de ésa elección porque cuando sean conscientes de que la entelequia es mucho más profunda, de que la milonga te infecta hasta los capilares, de que solo hay un camino y pocas opciones más… tendrán que sobrevivir. Como siempre. Como en todos lados. Dicte quien dicte.

Decía Giuseppe Tomasi di Lampedusa (Lampesuda, por cierto, es una islita a medio camino entre Sicilia y Trípoli), en su magnífico “Il Gattopardo” y en palabras del Príncipe de Salina, que había que “cambiar para que todo siga igual”.

Hay quien cambia, sorprendentemente, con poca sangre relativa (Egipto o Túnez) y se incorpora al sistema. No importa que la mujeres sigan cubiertas hasta los ojos (eso no tiene nada que ver con la política) y que sigan caminando un metro por detrás del compañero musulmán. Con el tiempo tendrán ministras de formación scream que les digan que son iguales y que los derechos naturales (con los que nacimos los mashotes), también son suyos. Todo llegará. Incluso aunque deban esperar décadas para encerrar a los imanes en las mezquitas.

Nosotros andamos en la misma cruzada.

Pero ellos, los libios, pagarán caro su atrevimiento porque la deuda con occidente, con los ricos, con los poderosos, tardarán décadas en amortizarla.

Barco americano en Libia

Ha llegado el 7º de Caballería y su cohorte. Necesitamos renovar arsenales (las bombas tienen fecha de caducidad, recuerden).

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Cuando la “movida” contra la guerra de Irak, hubo un slogan gracioso: “ no a la guerra que la guerra es mu perra”. Alguien olvidó mencionar que la guerra no es nada, no existe. La guerra son los guerreros. Y los guerreros, desde siempre, son mu perros.

Aunque nos revistamos de “legalidad”, de “derechos”, de “legitimidad…”, al final, como a los ñus, siempre nos come el león, el guepardo o el cocodrilo.

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¡Suerte hermanos!

Cuidaros.

lunes, 21 de marzo de 2011

LA PROSOPOPEYA DE LA JUNTA

 

Saludos.

El pasado 18 de marzo y en uno de mis mas admirados blogs del sevillismo (Voladizo de Gol Sur), mi amigo Antonio se despachaba (con toda la razón), sobre la cursilada infame del texto elegido por la Junta para destacar los “valores” de Jesús Navas al serle concedida la Medalla de Oro de Andalucía.

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(Nótese el despliegue de faralaes del palaciego)

Sin embargo, no siempre fue así porque hay, incluso, casos mas graves y perfectamente dentro de una larga tradición de despropósitos.

El 19 de febrero de 1990, la Junta presidida por Rodríguez de la Borbolla (Pepote para los amigos así que yo le diré D. José), se concedía también Medalla de Oro al Real Club Recreativo de Huelva.

Como es inevitable, se elaboraba un texto para resaltar los valores del premiado:

“El Decreto 117/1985, de 5 de junio, por el que se crea la Medalla de Andalucía, establece que tal distinción se concederá en reconocimiento a las acciones, servicios y méritos excepcionales o extraordinarios realizados por personas o entidades, que sean manifestación del trabajo y la solidaridad en beneficio de los demás ciudadanos.

Por la "orilla de las tres carabelas", se introdujo el fútbol en España, en la Huelva colombina. En 1890, se fundó el Huelva Recreativo Club, decano del fútbol español.

El primer partido interprovincial está registrado ese mismo año de 1890. El año 1892 marca un hito igualmente histórico en el fútbol: se construye el primer campo de juego.

En 1903 se reorganizó el Huelva Recreation para desaparecer y alumbrarse el Real Club Recreativo de Huelva que es el nombre que ostenta la sociedad onubense.

Con el tiempo, el Real Recreativo fue el organizador de los primeros campeonatos de Andalucía y Extremadura.

Después del viejo "Velódromo", Huelva cuenta desde 1957 con un gran estadio construido por el Ayuntamiento. "El Recre" accedió a la División de Honor tras una memorable temporada 77/78.

Es manifiesto, por tanto, que en el Real Club Recreativo de Huelva concurren suficientes méritos para hacerse acreedor a la referida distinción, en el Centenario de su fundación.

En su virtud, a iniciativa y propuesta de la Consejería de la Presidencia, y previa deliberación del Consejo de Gobierno en su reunión del día 19 de febrero de 1990

D I S P O N G O :

Artículo Único. Se concede al Real Club Recreativo de Huelva, la Medalla de Andalucía, en su categoría de Oro, con todos los honores previstos en el Decreto 117/1985, de 5 de junio.

Sevilla, 19 de febrero de 1990

JOSE RODRIGUEZ DE LA BORBOLLA”

El popular “Recre” es el Decano del fútbol español y por tanto, merecedor de una distinción tal al cumplirse su centenario (+1). No obstante y leyendo atentamente el texto, me asaltan las mismas preocupaciones que a Antonio y algunas interrogantes:

-El Decano, dicen sus Estatutos, se fundó en 1889. ¿Pretende la Junta quitarle un año de antigüedad? ¡Verás cuando se enteren los amigos onubenses…!

-El primer partido interprovincial… ¿contra quién? Habrá que investigar porque me da a mí que incluso ya entonces se necesitaba otro once para disputar un match.

-Estadio construido por el Ayuntamiento… ¿es que todo el mundo se ampara en lo público menos uno, el que lo ha hecho siempre en lo privado, a costa de sus socios?

D. José, el firmante de la cosa ésa, es manifiestamente bético. De hecho, aseguró en su día que desde siempre su familia había sido del equipo de La Palmera. Sin embargo y como oportunamente señaló Carlos Romero, hubo de la Borbolla sevillistas (D. Eladio, por ejemplo, quien durante mucho tiempo fue Delegado del Sevilla F.C.)

Caso aparte es el de D. Pedro, pragmático donde los haya.

D. José y D. José Antonio, bético y colchonero, ambos apostando por ver quien lo retuerce mejor. Otro día hablaremos de D. Manuel.

Cuidaros.

lunes, 14 de marzo de 2011

EL STUKA REMERO

 

Saludos.

El 23 de febrero de 1999, el Consejo de Gobierno de la Junta de Andalucía acordaba lo siguiente:

Pages from Consejo de Gobierno del día 23 de febrero de 1999-Torrontegui

Decreto por el que se otorgó la Medalla de Andalucía a D. Miguel López Torrontegui.

torrontegui

De ascendencia vasca (su apodo era “Bilba”), nació en Melilla el 14 de julio de 1913 y siendo aún muy joven, junto a su familia, se instala en Málaga. Allí juega en el Sporting de Málaga y en el Vélez F.C.

Los ojeadores sevillistas (toda una larguísima tradición de magníficos profesionales), se lo traen a Nervión en 1932 con 19 años y por la llamativa cifra de 30.000 pesetas (traspaso calificado entonces como de “escandaloso”).

Debuta en un Sevilla-Betis (0-0) y en 1934, tras el ascenso a la máxima categoría, entra a formar parte, por derecho propio, de la que sería una de las mejores líneas de ataque del Sevilla de toda su Historia: la “Delantera Stuka”.

Delantera Stuka

Esa temporada 1934/1935, el Sevilla se proclama Campeón de la Copa de España.

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Cuatro años más tarde, en 1939, repetiría la hazaña y volvía a traerse el Campeonato de España.

COPA1939

Pero Torrontegui, al modo y manera de los históricos sportsmen que pueblan la larga vida de nuestro Club, también era remero.

Desde el Club de Regatas de Sevilla (1875), Seville Rowing Club, el Mercantil, el Labradores o el Náutico, el remo y el Sevilla, el Sevilla y el remo, han estado siempre unidos.

White, los Welton, Torrontegui… el Sevilla y el Guadalquivir. Todo un símbolo.

Porque Miguel ya traía en la sangre su afición desde Málaga donde, siendo apenas un niño, ya participaba en competiciones de yola en el Real Club Mediterráneo.

Abandonada la práctica del fútbol en 1940, se dedica a su otra pasión y logra, en 1956, el campeonato de España de cuatro sin timonel. Era su tercer título nacional absoluto.

En el Club Náutico se hace cargo de la dirección de remeros con tan buen hacer que en 1960 era el entrenador del equipo nacional en los Juegos Olímpicos de Roma.

Y bajo su dirección, “descubre” a un joven llamado Enrique Castelló (nacido en la calle Sierpes), que se convertiría en el primer deportista olímpico de remo andaluz. Castelló, bajo la dirección de Torrontegui, sumó una larguísima lista de títulos nacionales en diversas modalidades.

Castelló estaba, también, en la primera tripulación bética de la clásica Sevilla-Betis en 1961.

Porque la clásica Sevilla-Betis la inventó Torrontegui.

regata

Torrontegui era, en el remo, “el jefe”.

Torrontegui estaba aquel día del 11-1 al Barça, o del 10-3 al Valencia, o del 8 a 3 al Hércules…

Y estaba en el Rio para continuar la indisoluble Historia del Remo y el Foot-Ball sevillistas.

Copia de Bilba Torrontegui

Cuidaros.

P.D. Nótese, leyendo el Decreto del Consejo de Gobierno de la Junta de Andalucía, la ausencia clamorosa de referencias a la Copa de 1935. Cosas de la tipografía.

domingo, 13 de marzo de 2011

ADIOS, LUIS

 

Saludos.

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Se marchó Luis Fabiano, vuelve a su casa.

Deja en Sevilla seis años de gloria y seis de penas. Me quedo con las primeras.

Seis años en que soportamos doce (verano e invierno) amagos, declaraciones y pretensiones de marcharse, de mostrar “falsas” ofertas de otros clubes, de pretender ingresar en las nóminas de los gigantes del euro (sin conseguirlo) para “apretar” al Sevilla…

Doce entrevistas que luego hubo que desmentir, que matizar o negar para, una vez de regreso y sabido que seguía en plantilla, renovar su inquebrantable lealtad con el Equipo de Nervión.

Seis años de desesperación y de magia, de furia indolente o de maravillas impensables. Seis años de “pinzas” idas o implicación absoluta.

Infantil en casi todas las ocasiones, sus respuestas al compromiso contractual variaron en función del tiempo, de las bajas atmosféricas, de los muelles del colchón o de la mirada triste del jefe.

Partidos en que salió a devorar y otros en que un ladrillo bien acertado hubiera recibido el aplauso generalizado (es una forma de hablar, no confundan). Años en que nos preguntábamos que qué le habían visto al tipo ése (con más cara de marroquí que de brasileiro) para mantenerlo en la plantilla.

Me llegó a desesperar en muchas ocasiones y a maravillar en otras. Claros y oscuros. Grande, no obstante, cuando quería.

Pensemos: soy de extracción muy humilde de un país en que la pobreza (cada vez menos) es generalizada; el destino me ha dotado de unas cualidades excepcionales para un deporte que llevamos en la sangre desde el vientre materno; jugamos al ritmo nacional (samba); invadimos, porque tenemos la mayor cantera del planeta, todo el resto del mundo; no hay equipo importante (salvo contadísimas excepciones) que no tenga uno o varios de los nuestros en nómina; la vida de deportista de élite no suele alargarse más allá de los seis, ocho, diez años; tengo, por tanto, que ganar el máximo posible y voy a, sobre todo, Europa (donde se invierte más pasta en jugadores); me traigo de vuelta, cuando acabe, mejor veinte que quince; mi familia y varias generaciones posteriores (si no hago locuras) tienen el futuro asegurado…

Soy brasileiro y juego al fútbol.

¿Quién no haría lo mismo?

No les llaméis mercenarios. No lo son. Son como cualquiera (de poder hacerlo) y en cualquier trabajo. Hasta el más humilde de nosotros podemos cambiar para mejorar el salario. Eso hacen ellos.

Pero nos dejan momentos difíciles e instantes de gloria.

Por ello, Luis, yo te deseo larga vida. Y lo hago porque he podido verte jugar muchas veces y marcar goles maravillosos. Y olvidaré los malos momentos (¡tantos!) porque estás ya en la Historia de Mi Equipo.

Gracias.

Que te vaya bonito y vuelve alguna vez. Te daremos un aplauso descomunal, maravilloso mamón.

Cuídate.

lunes, 7 de marzo de 2011

HUGO MACCOLL, CAPITAN DEL SEVILLA F.C.

 

Por Guardianes de la Memoria

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121º aniversario del primer partido de football association en España, disputado por el Sevilla FC

La pista de The Field nos ha traído la confirmación de la identidad de uno de los principales personajes del remoto Sevilla Football Club novecentista.

Como le gusta decir a mi amigo Cornelio (y a los demás), una nueva pieza del puzle.

El detalle, el hilo del que tirar y tirar, ha sido esta vez la letra inicial que el cronista del periódico inglés tuvo a bien consignar delante de los apellidos al inventariar a los caballeros que saltaron a la hierba de Tablada para disputar la tradicional partida navideña de 1890.

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En las alineaciones publicadas en prensa sobre éste y el resto de matchs disputados entre el Sevilla Football Club y el Huelva Recreation Club aparece repetidamente como capitán del once sevillano un tal Maccoll.

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Antes del descubrimiento del Vice-Cónsul Edward Farquharson Johnston como Presidente de la entidad, sospechábamos algunos que el capitán del equipo, precisamente ese Maccoll, podía ser también el presidente que nos faltaba, la pareja desconocida del Secretario Isaías White J.

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No fue así, aunque no le faltaban galones para haber sido el máximo mandatario de los protosevillistas.

Porque efectivamente, nuestro Maccoll, Hugh Maccoll, era un personaje de postín.

Don Hugo (luego explicaremos por qué) había nacido en la muy querida y muy sevillista capital de Glasgow, en la lejana Escocia (cada día más cercana sentimentalmente a nosotros).

Fue en el año de gracia de 1.861.

Hugh (Hugo) MacColl, (1861-1915) started as an apprentice with Napiers, then worked for Cunard. He joined Howden (Glasgow) as chief draughtsman, then went to Spain for six years as the technical manager of Portilla White at Seville. When he returned from Spain with John Jameson as a partner he started the Wreath Quay Engineering Works, and after Jameson’s early death he formed a long term partnership with Gilbert Pollock, who took over the management after his death. The first electric cantilever crane in the north east, and probably the world, was installed at the works in 1905. The last engines by MacColl & Pollock were for five vessels in 1930 with a total of 4,900 ihp.

“The prolonged period of barren years, 1931-5, in marine engineering threatened to put in jeopardy the vital skills of its work force.”

Fuente: “Building Ships on the North East Coast” J.F. Clarke

Como vemos, tras los estudios básicos, Maccoll encontró acomodo como aprendiz en la empresa del gran maestro escocés de ingeniería naval Robert Napier.

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Continuaría su formación con Samuel Cunard (socio de Napier y constructor de famosos trasatlánticos como el “Queen Mary” y el “Queen Elizabeth”) en Southampton.

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Y con James Howden, en Glasgow, sería jefe de diseñadores.

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Todo ello antes de embarcarse (nunca mejor usado el término) en una exótica aventura profesional por el Sur de España.

Seis años, seis, como Director Técnico de la fundición sevillana Portilla and White, diseñando calderas de vapor para los buques de la Armada española.

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La Sevilla de entonces la han descrito otros con mayor acierto y belleza.

Estamos en plena resaca de los viajeros románticos y los primeros fotógrafos de viajes, que trasladan a la Gran Bretaña la imagen de una ciudad singular, puente de culturas, en la encrucijada geográfica entre Europa y África, de ahí el exotismo del que hablábamos antes.

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Esa media docena de años sevillanos para Maccoll hicieron mella en un hombre que, rozando la treintena, se encontraba, sin duda, en el mejor momento de su vida.

Tanto que decidió, con todas las consecuencias, desterrar para siempre su impronunciable nombre de pila, Hugh (que, por cierto, significa “inteligente”), por el castellanizado Hugo, que conservaría hasta su muerte.

In Spain it was necessary, for linguistic reasons, to convert Mr. MacColl's baptismal name into Hugo, and he retained this name for the rest of his life.

Fuente: "Transactions of the Institution of Engineers and Shipbuilders in Scotland", Volumen 58.

De esta (aparentemente simple) anécdota extraemos un significado de gran simbolismo, que dice mucho de lo que representaron para él sus años en Sevilla.

El cambio de nombre en Maccoll evoca una especie de nuevo nacimiento, un nuevo bautismo, la conversión en un hombre nuevo, distinto al jovencito (quizás pelirrojo y pecoso) que había llegado desde Glasgow.

No es difícil comprender por qué era el capitán del Sevilla Football Club.

Estamos ante el principal ejecutivo técnico de la Portilla and White y el más veterano de los integrantes del equipo (un año mayor que Edwin Plews). Mandaba en la empresa (más que el hijo del dueño) y mandaba también en el campo.

Su presencia en el Sevilla Football Club primitivo encaja a la perfección con los relatos orales del onubense Daniel Young.

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Y su protagonismo en los circuitos empresariales sevillanos viene confirmado por su cercanía (digámoslo así) con el Círculo Mercantil e Industrial de Sevilla, cuna del más puro y original sevillismo intersecular.

A su vuelta a la Gran Bretaña fundaría la sociedad Maccoll and Pollock en Sunderland, ciudad inglesa a la que pertenecía (¿casualidad?) el mejor y más influyente club de fútbol de la época, camisetas de rayas rojas y blancas, como las encargadas a Wood en la asamblea sevillista de 1908 previa al partido de Messina.

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La Maccoll and Pollock se dedicaba a la ingeniería marina, siendo muy apreciados sus motores de vapor para barcos.

Se casaría Don Hugo con la señorita Maude Maccarthy, a quien conoció en 1901 mientras estaba alojado como invitado en casa de su padre, el alcalde de Newcastle-on-Tyne y propietario de barcos, George Eugene Maccarthy.

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Tuvieron dos hijos de singular nombradía, Hugh Geoffrey Maccoll, como físico, y James Eugene Maccoll, como político laboralista, lo que acredita el status que había alcanzado la familia.

Falleció súbitamente el 31 de agosto de 1915, a los 54 años de edad, en su Glasgow natal.

Atrás quedaba su etapa sevillana, y sus andanzas futbolísticas que, nos atrevemos a afirmar, serán probablemente desconocidas para sus propios descendientes.

Por poco tiempo.

Los Guardianes estamos acercando posturas con la familia, y esperamos que las gestiones en curso den pronto sus frutos, para gozo del sevillismo amante de su historia y su pasado.

¡¡Salve Hugo Maccoll, primer capitán sevillista!!

sábado, 5 de marzo de 2011

DE LO QUE TE CUENTEN Y QUIEN TE LO CUENTE…

 

Saludos.

Aunque no sea la primera que escriba sobre ello (sospecho que tampoco la última), nuevamente me tomo un tiempito para, desde mi muy particular óptica (imperfecta, íntima y sujeta a cualquier consideración), despacharme sobre los escribidores profesionales.

Hoy leo a mi amigo Alexis largar contra un ínclito histórico (como ayer lo hice con Alvarado) y las formas y maneras que tienen algunos de ganarse las habichuelas (¿se siguen comiendo habichuelas a esos niveles?).

Y sin ánimo de molestar a nadie (lo prometo) yo me sigo preguntando ¿porqué leemos, escuchamos y vemos a ésos señores?.

Estos señores tienen su grey y su anti grey, todos clientes, todos atentos, todos pendientes de lo que dicen para, según sea el caso, aplaudir o denostar. Y entre todos, pro y anti, pagarles las habichuelas (más otros manjares afines, espero).

Hacen su trabajo, punto.

Están ahí porque cumplen un cometido específico y para el que les pagan, supongo, muy bien.

Son honrados con sus trabajos, con sus jefes y con sus familias. Alvarado los llama “papafritas”. Yo no.

Yo no los leo, no los veo y no los escucho.

Yo no soy perfecto ni de muy lejos. No adoctrino, no pretendo ser modelo, no quiero dejar huella, no quiero pasar haciendo camino (gracias D. Antonio por haber escrito ésas cosas maravillosas) y no quiero aplausos… pero hago mis cositas. Entre otras, “pasar olímpicamente” de gente que vive del esperpento, de decir mentiras, de construir falacias y de crear fantasías que solo se ¿creen? ellos.

Es su trabajo. Y lo hacen bien porque, a las pruebas me remito, tienen a mucha gente pendiente de sus chorradas. Nos guste o no, se les tiene en cuenta.

“Odio quiero mejor que indiferencia”, o algo así, decía la sevillana con acierto infinito.

Me sigue maravillando ver a sevillistas con el Marca o el As bajo el brazo (los dos fenómenos más representativos y repelentes –entre tantos- del peor periodismo posible, bajuno y asqueroso); de escuchar en bocas de sevillistas argumentos largados por cadenas estatales de televisión y radios (casi todas) para, subliminal o directamente, crear polémicas falsas, dañinas, perversas…

Todo gira en torno a dos intereses (uno mucho más que otro) y seguimos sin querer verlo.

Prometo que hace mucho tiempo que decidí no pagar por que se me falte al respeto; prometo que decidí no seguir haciendo el “canelo” con gente que se me ríe a la cara; prometo, como dije en su día, no contribuir a la grandeza de los miserables más grandes y prometo seguir haciéndolo en el futuro.

No les doy ni la posibilidad de alterarme, de ocasionarme retortijones de tripas y ni siquiera crearme mal cuerpo.

Ni de coñas.

Yo solo soy sevillista y me sitúo a otro nivel. Al mío. Al nuestro.

Como dice mi amigo Antonio (Ansales), “pase vú, la señora de vú y el vusito shico”.

Cuidaros.

viernes, 4 de marzo de 2011

SUTILES DIFERENCIAS

 

Saludos.

Es tan amplia, varia, rica y poderosa la Red Blanca y Roja que cabe de todo. Tan de todo que andamos juntos tirios y troyanos. Todos caminando con el Equipo y todos opinando a saco, a destajo, con argumentos y sin ellos, con sapiencia o sumidos en la mas absoluta de las ignorancias. Tanto valen unos como otros, otros como unos.

Nos vemos en todas las atalayas (sean propias, prestadas, inventadas, apoyadas o, sencillamente, soñadas), la Red nos ha propuesto escenarios personales que abrazamos con pasión y usamos sin vergüenza.

Opinamos.

Unos viendo la realidad con el cristal crítico (cítrico, también) exigente e inconformista. Otros con sentido adulante (sea al proyecto, a la idea, al Club, a las personas o a los colores), siempre del lado de ver lo positivo exclusivamente. Otros mirando al hermano para arañar a alguien cuando lo que dice no nos agrada…

Opinamos.

Hay, sin embargo, sutiles diferencias: el respeto.

Llevo años leyendo a los sevillistas: los que se apoyan en la Biblia (!), los que los hacen en la Historia (!), los que analizan el último partido desde sus muy respetables y particulares visiones de lo vivido, los que ejercen de entrenadores virtuales, los que machacan, los opositores genéticos, los que a falta de enemigos de talla, se inventan los internos…

Opinamos.

Todos opinamos y todos tenemos nuestros méritos y deméritos.

No quiero que cambie nada, que todo siga tal cual, que sigamos creciendo y quepamos los que solo nos apetece dejar constancia de nuestra forma de vivir el sevillismo y los que solo nos preocupa disparar al primero que se mueva.

Incluso no quiero que dejen de insultar los de ideas personales incompartibles, absolutas, perfectas y demoledoras. Esos que jamás permitirán reconocer que el mundo es tan subjetivo que no es posible ser objetivo aunque nos empeñemos en ello.

Y por subjetivo, imposible de imponer.

¿Las razones? Cada cual. Sírvase a gusto, amigo.

Sutiles diferencias, puedo ver a los opinantes y a los opinadores de los opinantes (y los que escribimos sobre opiniones opinando). Y me maravillan los insultos porque la diferencia entre el que expresa una forma de ver, de sentir y de desear (vaya o no con la corriente mayoritaria), nada tiene que ver con el que echa mano del catálogo de adjetivos (suaves, medios y fuertes y en función de las propias tripas), para, por encima de todo, apartar al diferente, etiquetarlo y colocarlo en la estantería de los indeseables.

Y todos del mismo color (se supone).

Parece que lo que asusta no son los perros, ni los pastores, ni el señor marqués y ni siquiera los lobos. Lo que asusta realmente es el borreguito que se sale del rebaño.

¡Ése sí que es peligroso!

Todos bien en el redil. Todos contentos. Todos felices.

No desestabilicen, por favor.

¿Un poquito de soma?

EscudoSevilla1º

Cuidaros.

martes, 1 de marzo de 2011

DOS DOCENAS

 

Saludos.

El sábado acudí al Calderón invitado por un amigo, llamémosle J.J., que me retó a ver el partido entre su equipo y el mío. Acepté, por supuesto.

Habíamos decidido irnos el puente a tierras de la Castilla vieja cuando me llamó J.J. y me propuso pasar el sábado con ellos, la mañana en Chinchón (fantástico cordero y mejor vino)

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la tarde en el estadio

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y la noche en La Latina.

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¿Quién puede negarse a una oferta así?

Mi amigo J.J. es del Atlético. Muy del Atlético. Tremendamente del Atlético.

Pero es mejor persona, educado, culto y mesurado (solo canta los goles como cualquiera).

Pues después de una mañana completita (con la consiguiente ingesta de lechal, bastante muy bien regado por cierto), y un largo paseo para rebajar vapores y humos, nos encaminamos a la sede del poseedor de nueve ligas.

Estadio lleno. Ambiente feroz (reciben a su bestia negra) y pronto los cánticos. Me sorprende que todo el estadio coree el insulto a pleno pulmón. Sospecho (es solo una apreciación) que no nos quieren mucho por allí.

Buena localidad, J.J. trata de contemporizar conmigo, de quitarle “jierro” al asunto y ambos coincidimos, como no podría ser de otra forma, en que animales los hay doquiera que vayas.

Le hago algunas preguntas fruto de mi desconocimiento (nunca antes había pisado ése campo), y le aseguro (con pesar) que está mejor terminado que el de Nervión (no hay tanto hormigón a la vista, al menos en la parte por la que yo anduve) y le pido que me indique en qué zona se ubican los aficionados visitantes.

Ahí, señala:

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Cuando va a comenzar el partido, dos docenas de chavales (recordad que los colores pueden confundir), se instalan en ése sitio. No aprecio bien si son palanganas, pero al verlos tan aislados supongo que sí, que son dos docenas de valientes desafiando a miles y miles de cantautores.

Comenta J.J. las deficiencias del Atlético hasta que llega un momento en que le pregunto:

-Pero… ¿estás hablando de Quique o de Gregorio?

Porque todo lo que me dijo de su Atlético es perfectamente aplicable al Sevilla. Todo. Iguales carencias, iguales errores…

Y llega el primer gol.

No salto mucho (uno es fiel al instinto de conservación natural), pero las dos docenas gritan a destajo: sacan sus banderas del centenario y cantan el golazo de Negredo a pleno pulmón.

Chapó.

El empate de Koke (nueva entrega de facilidades defensivas) y otra tanda larga de saludos a nuestra supuesta progenitora. Todo el estadio.

En estas que viene Rakitic y nos vuelve a poner por delante.

Y las dos docenas, otra vez desafiando, saltan y cantan el gol. Se escuchan hasta en la Moncloa y mas lejos.

Chapó otra vez, chavales. Hay que tenerlos bien puestos.

Hasta que el “gitano” (hay que escuchar lo que le dicen sus propios aficionados al de Utrera), nos pilla de nuevo despistados y empata.

Y termina en tablas. Un punto de oro, le recuerdo a J.J., porque andaremos ambos peleando por un puesto en Europa. Cuatro de seis, le digo. Y el gol average.

¿Quienes eran los de las dos docenas?

Pues la Peña Sevillista de Madrid (calle Yocasta) y la Peña Sevillista Santa Justa (calle de Alcalá).

Chapó de nuevo. Insisto en que hay que armarse de mucho valor (la pasión se les notaba), para entrar en la guarida patética (ellos mismos se denominan así) y cantar los goles del Sevilla.

Solo por eso, mi modesto homenaje, hermanos.

Gracias J.J..Gracias A. (hijo) por cederme el carné. Gracias P. por recibirnos en vuestra casa como unos más de la familia.

Gracias a los tres por ser nuestros amigos.

Y gracias a los palanganas de Madrid por serlo tanto.

Cuidaros.